Im flackernden Licht des Altars, wo Rauch in Spiralen aufsteigt und die Luft nach Erde und Erinnerung riecht, liegt eine Wurzel. Keine gewöhnliche. Eine Gestalt aus der Tiefe. Die Alraune. Im Hoodoo ist sie mehr als Pflanze. Sie ist Schwelle. Zwischen Sichtbarem und Unsichtbarem. Zwischen Wunsch und Fleisch. Ihre Form,
Zwischen bröckelnden Mauern, Jazz in der Ferne und dem Geruch von Schützpulver und Wüstenbeifuß liegt eine Welt, die sich dem Offensichtlichen entzieht: Hoodoo. Keine Religion. Kein Dogma. Sondern ein Werkzeugkasten der Geister, Erde und Zeichen. Und mittendrin: ein Buch, das viele für sich beanspruchen, aber hier auf eigene Weise gelesen
New Orleans riecht nach Regen auf heißem Stein, nach Rum, Blut und zerstoßenen Blättern. Zwischen Jazz und Verfall lebt dort etwas, das sich nicht fassen, aber fühlen lässt: Voodoo. Keine Bühne, kein Hokuspokus. Eine Praxis. Ein Erbe. Ein Weg. Voodoo in New Orleans ist geboren aus Entwurzelung und Erinnerung. Afrikanische
Er kommt nicht mit Glocken. Nicht mit Weihrauch.Er kommt, wenn es eilt. Wenn etwas hängt. Wenn eine Lösung jetzt gebraucht wird. Sankt Expeditus.Kein anerkannter Heiliger. Kein stilles Kirchenbild. Aber im Hoodoo: präsent, echt, wirkend. Man ruft ihn, wenn Geld fehlt. Wenn Gerechtigkeit ausbleibt. Wenn etwas blockiert.Und man ruft ihn nicht
In der Glut der Magie, wenn sich der Atem der Nacht verdichtet und die Grenzen zwischen Welt und Schatten verwischen, beginnt das Ritual. Keine Bitte. Kein Flüstern. Sondern ein Entschluss: Fiery Wall of Protection. Dieses Ritual ist keine Zierde, keine Legende zum Anschauen. Es ist entstanden aus dem Widerstand, genährt
Kerzen erzählen keine Märchen.Sie sagen dir die Wahrheit – flackernd, heiß, und ohne Rücksicht. In der Welt des Hoodoo ist eine Kerze nie nur eine Lichtquelle.Sie ist ein Werkzeug. Ein Zeuge.Ein aktiver Teil des Zaubers, der dich entweder schützt –oder dich entblößt. Die Farbe ist der erste Ruf:Rot für brennende
Baron Samedi trägt kein weißes Lächeln –er trägt die Wahrheit zwischen den Zähnen. In den rauchigen Tiefen von New Orleans, dort wo Friedhöfe atmen und Jazz nicht gespielt, sondern beschworen wird, steht er: Baron Samedi.Zylinder, Sonnenbrille, Zigarre. Keine Maske, sondern eine Ansage.Er ist nicht der Tod. Er ist das Gelächter
Schwarzes Salz spricht nicht –es warnt. Es grenzt ab. Es wirkt im Stillen. Im Hoodoo ist es nicht bloß eine Zutat.Es ist eine Entscheidung. Dieses Salz ist dunkel, weil es Dinge gesehen hat.Aktivkohle, Asche, Erde. Manchmal Pfeffer, manchmal zermahlene Nägel.Nicht zur Zierde, sondern zur Wirkung. Man streut es, um Wege
Im Hoodoo spricht man nicht zu Gott.Man ruft ihn. Man ruft ihn in jeder Silbe, jedem Vers, jedem Atemzug.Und am lautesten antwortet er in den Psalmen. Diese alten Texte sind keine frommen Gedichte.Sie sind Werkzeuge. Formeln. Beschwörungen.Manche reinigen. Manche schützen. Manche greifen an.Sie sind keine Worte über Magie – sie
Räuchern ist kein Duft.Es ist eine Entscheidung. Es beginnt nicht mit Feuer –sondern mit der Frage:Was muss gehen? Was darf bleiben? Was soll kommen? In der Praxis des Hoodoo wird der Rauch nicht nur entzündet,er wird gesendet.Er trägt Absicht. Botschaft. Macht. Lavendel beruhigt, ja.Aber Lavendel bittet auch um Frieden.Myrrhe reinigt